Сосед. Рассказ

Эпизод 1

В купленной квартире ужасно грустно. Полы скрипят, и от этого как-то стыдно. На дворе шумит 1998 год, а мне пора на работу. Недавно переезжали.

Есть дома пошловато, но стул у меня есть. И стол. Нет жены. Нет Подружки. Но есть сосед.
Добрый. Высокий. Статный. Пьющий. Падший. Плохо. Ему. От него ушла жена. Женщина.
А он должен для кого-то готовить. Резать. Солить.
Коптить. Он повар.

Он – как Гора, на которой туристки-женщины разбивают палатки. На год. На два. Потом уезжают. А он смотрит в окно. И ждет. Когда кто-то приедет снова. И сейчас. Он льет мне пиво и огромными руками варганит на кухоньке нечто закусочное. Он настолько добр, что мат его и ругань – как орга́н. Звучит в тему.

Ты знаешь, мне кажется, он бы понравился тебе.

Я собираюсь домой. Мне-то одному не страшно, а ему не особо.

Спи. Соседское Сердце. Снова наступит утро. И ты пойдешь опять искать, кому бы подарить себя и свои умения.
Но я заготовил для тебя работу. Будешь моим ремонтом заправлять. Как прораб. Тройка: великолепные узбеки и прораб. Как он одинок, мой сосед, как ему хочется без остатка себя кому-нибудь подарить. Но в этом-то и фокус. Найти того самого. Самую… Эх, пейджер трезвонит. Пора на концерт вставать. Сегодня в клубе Forte знатный концерт. Алексей Козлов играет джаз-рок, а мы будем просто в экстазе. Бегу. Пригласил коллегу по работе.
Она бы тебе точно не понравилась. Высокомерия вагон, а женственности – мизерная легковушка. А вдруг я кого-нибудь встречу там? Вдруг на концерт придет девушка? Умная и красивая. Тактичная и ироничная. Как ты.

Эпизод 2

Алексей Семенович Козлов играет на саксофоне настолько естественно, что музыка не мешает мыслям.

Коллега по работе кривит губы. А соседка по столу оказалась милой характерной девушкой.

Когда она подсела, я уже был не в духе. Я, как правило, не в духе. Почти всегда. Но в тот вечер водка сделала свое коварное дело. Желчь, приправленная изрядной дозой высокомерия, возмутила мою внезапную подружку по столу.
Но у нее было чудесное чувство юмора, и это просто обезоружило меня.
Я хамил. Она смеялась.

Я грубил. Она шутила.

Провокации в стиле «Да вы не в курсе про Майлза Дэвиса…» тонули в ее не менее провокационных шутках. Айкидо.

Козлов играл. Я трезвел.

И обратил внимание, что моя собеседница Красива и чувственна. И музыку пришла послушать не ради своего кавалера, который как раз таки был похож на распоряжение о проведении инвентаризации.

На следующий день мы с моей пикировщицей оказались у меня дома. Она реально была обладателем отменного музыкального вкуса.
Я взял ее теплую руку. В свою.

Порой нужен третий в КАмпании.
Мы допивали мою на тот момент любимую «Риоху», и тут я пробормотал: «Нам не хватает соседа». Который был рад нашему приходу: он бубнил под нос, ахал и вздыхал, изредка бросая на мою подружку свои славянские тяжелые взгляды. С запрятанной в них нежностью и желанием кому-то подарить свою постылую свободу.

Через неделю она набрала меня и сказала мне, что ей некогда.
Я облегченно вздохнул: грешен – быстро устаю от людей. Да и гитара в углу не дает послаблений.

Встретив соседа во дворе в очередной раз, я обнаружил в нем какую-то странную не свойственную ему замкнутость. Мы стояли во дворе, и к нам с неба вдруг упала моя подружка. Я судорожно пытался вспомнить, когда же мы договорились о встрече… Сосед был почему-то закрыт и хмур. Вина дома не было.

И тут она смело сказала: «А я, собственно, не к тебе! А к нему». Сосед виновато спрятался за нее…

Он уехал через месяц.

У меня теперь нет Соседа.

И подружки.

Грусть посетила меня остро и глубоко: но ведь ему она нужна! Поболе, чем я, раз этак в десять. God Bless Sosed…

Эпизод 3

А на пороге Новый год.

Ряды салатов смотрят на нас. Я готовлю свой фирменный – с овощами и итальянскими хлебцами, а сосед подготовил утонченный свекольный и еще что-то. Мы снова готовим вместе.
Неужели прошло 15 лет?!

Он бубнит себе под нос, и сквозь междометия и присказки-поговорки передо мной вырастает краткое содержание его Командировки в семейную жизнь.

Ну вот и до смены годов ровно час. В родной однушке соседа Весело! На ноутбуке концерт феерической банды хулиганов Motley Crew, в могучих руках соседа коньяк, который он купил по себестоимости. Сосед немного неуклюже говорит мне, что он теперь не так одинок, как пару недель назад. Грусть в этот момент посещает его: как тут не быть грустным, когда верой и правдой служишь своей возлюбленной, а потом получаешь смс о том, что больше не нужен. Сосед по-детски вопрошает к люстре: за что?

Мои близкие общаются с ним. Он доволен: как знать, быть может, давно к нему по-настоящему бескорыстно не ходили в гости, не кормили его от души, не поили с утра пивом, не дарили смешные подарки.

1 января встречаем вместе. Сосед вернулся. С раненым сердцем, разбитыми мечтами, обреченный на непостижимую загадку: было же хорошо, но почему так плохо стало?
Мой сосед веет над нашим домом, как символ доброты и истинной душевности, но я знаю одно: если его позовут обратно на каторгу, он пойдет. Ну такой он человек – не нужна ему свобода. А мне зачем-то нужна.

Мой дорогой великан, не оставляй меня так надолго. Я же тоже на что-то могу сгодиться. Один далекий друг лучше двух недалеких. А сосед в ответ ухает: никогда я не вернусь обратно на семейную каторгу. Но мы-то знаем, что он ждет. Своего верного часа. Друга. Женщины. Проекта. Задания.

Он верный человек. Он умеет ждать. И я жду, чтобы поддержать его.

Я ведь для него – сосед.
А соседей не выбирают.